Довольно трудно понять, почему в предыдущие жирные годы в России не появился новый авантюрный роман. Ведь времена были чисто гоголевские и ильф-и-петровские: все эти чиновники с депутатами, сенаторы с губернаторами и их многочисленные богатые жены. Казалось бы — заверти всех их вокруг какого-нибудь веселого и наглого человека. Но — не завертели.
По-моему все просто. Потому что обаятельные прохиндеи Бендер и Чичиков в гоголевские и ильфо-петровские времена непременно должны были проиграть.
Добропорядочная публика была готова сопереживать им и добродушно похихикивать над ними, но только твердо зная, что их жульнические предприятия обязательно обречены на поражение. Что временные удачи у них могут быть, но логика окружающей действительности их в конечном счете неумолимо ведет к краху.
А постперестроечные и путинские годы были временем, когда Бендеры как раз в массовом порядке побеждали. Побеждали с помощью вот этих самых мелких смешных и стыдных жульничеств - вроде соблазнения мадам Грицацуевой, демонстрации провалов за деньги, продажи рецептов табуретовки, и прочая, и прочая. То есть, это была возмутительная ситуация, для искусства запрещенная, когда побеждало не добро, и не трагический рок, внушающий благоговение и глубокие размышления, и не зло, но умное, или хотя бы сильное, и хотя бы этим вызывающее какое-то уважение, а такое какое-то мелкое несерьезное полузло.
Вот и не было в литературе (или кино) Больших Бендеров, хотя бы слегка претендующих на уровень "Двенадцати стульев". По мелочи были - как без этого, а вот так, чтобы затронуть души - нет.
Души затронул брат Данила, трагические братки из "Бигады" и "Бумера", менты из "Улиц разбитых фонарей".
